La tragédie burlesque de l'enfant numérique !

Ma mère et son téléphone ! Quelle tragédie burlesque, quel drame quotidien joué sur la scène de mon salon ! La voilà, nouvelle propriétaire d'un appareil diabolique, rectangle lumineux porteur de calamités innombrables. Béni soit l'aide familiale qui, tel Saint Michel terrassant le dragon, a dompté le compte Google.

Mais que reste-t-il au fils dévoué ? L'installation des applications diaboliques, ces Whatsapp et Facebook, ces Messenger qui me narguent ! Et ce Zuckerberg, grand seigneur des mots de passe, tyran des connexions, qui me force à la valse des codes secrets. Je cours entre deux mondes, le smartphone ancien et le nouveau, comme Orphée entre la vie et la mort.

Croyais-je connaître le repos ? Illusion ! Fantasmagorie ! "Je peux t'appeler ?" me demande-t-elle avec l'innocence d'un enfant découvrant la lune. "C'est quoi ce bruit ? Ça marche pas !" proclame-t-elle avec l'autorité d'un Louis XIV des télécommunications.

Elle pointe son doigt accusateur sur l'écran : "Je veux supprimer ce contact. Cette personne est morte, tu peux la supprimer." La voilà qui ordonne la disparition numérique des trépassés ! "Celui-là, je veux plus le voir, mais je le retrouve plus." Les absents, comme les morts, n'ont-ils pas droit au silence électronique ?

La moutarde des télécoms monte à mon nez délicat ! Je rêve de fuites glorieuses, d'évasions spectaculaires. Elle m'irrite comme un cilice moderne. Au secours ! Des envies d'homicide fleurissent dans mon âme pourtant charitable !

Même ce qu'elle maîtrisait, elle ne maîtrise plus. Ô cruauté du temps qui efface les savoirs ! "Tu veux m'envoyer un message ?" me demande-t-elle, comme si j'étais le grand Oracle de Delphes.

"Je vois pas", proclame-t-elle. "Je vois rien", affirme-t-elle. "J'sais pas", conclut-elle, en philosophe nihiliste de l'ère numérique. Et moi, fils Sisyphe, je reprends mon rocher technologique pour le pousser encore et toujours.